No eres acre

Suelta mi mano, leí en la tuya, en aquellos surcos que me miraron como me miras tú, el transcurso de algo que no quise entender y oculté con el índice mi nombre en tu piel.

Un bosque que se hospeda en la boca del estómago.

Ahí está resquebrajando la calma del inerte desierto: ¿el agua de manos de la fresca hierba fluye o es un simple espejismo? Una mancha inexistente de color cristalino flotando en espesa brisa, alargado ya el brazo me percato de mi nada. Dicen que en estos parajes el día nace cálido abrazado al dulce regazo del Sol, pero al postrarse en la liviana superficie la nocturnidad, acude la gran iracundia del frío helando la fina arena que lo cubre.

Tu piel no es acre.

"Me desdibujas", te dije... con el invisible movimiento de mis labios, siendo la muerte de un susurro. Perece cualquier palabra que dicte demasiado, pero nunca las miradas. Si me escondo tras mis párpados, muero, pues tras ellos estás tú.


Pendiente del hilo sucumben mis pies, hacia el abismo de aquel bosque del que os hablé.

...Esfúmate, ahora que todavía permanezco en pie.